Itinéraire pour Cesarea (7/19 et demi)

 Le roman-neige et le travail de poésie

 (Où il sera dit que Roberto Bolaño rappelle Robert Walser puisque ce dernier est mort dans la neige, où il sera dit que tous les deux se disaient qu'ils devaient écrire des choses amusantes, où l'un plaide pour son ombre quand l'autre avait plaidé pour le "brigand" qu'il disait être, où il sera rappelé qu'il y eut des filles très concrètes, où il sera dit que le poète demande crédibilité.) 

         ... et en mettant son propre cou dans le roman-neige le détective, toujours sur la piste de Cesaria, n’est plus un enfant.  Mais est-il un homme ? Un homme qui ne serait pas que celui  qui vagabonda, les poches vides … Et nous, qui avons plus de vingt six ans demanderions nous aussi pitié ?  

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Le roman-neige

 

(…)                                                        Cependant

quand je peux parler je me dis écris des choses amusantes

quelque chose qui puisse intéresser les gens. Pianos abstraits

dans les embuscades du silence, mon propre mutisme

qui entoure l’écriture. Peut-être suis-je simplement aveugle,

que j’arrive à un terminal où « mon talent »

pourra être exprimé par les débris combustibles

mon propre cou dans le roman-neige.

 

Robert Walser photographié par Carl Seelig en 1954

(…)

                                                                                        

                                                                                         Le travail

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Dans mes travaux la pratique se décante comme cause et effet

D’un losange toujours présent et en mouvement.

Le regard  désespéré d’un détective

Face à un crépuscule extraordinaire.

Ecriture rapide trait rapide sur un jour de douceur qui

Viendra et que je ne verrai pas.

Mais pas de pont en aucune façon ni ponts ni signaux

Pour sortir d’un labyrinthe illusoire.

Peut-être des rimes invisibles et des rimes cuirassées autour d’un

jeu  d’enfant, la certitude qu’elle est en train de rêver,

Une poésie qui peut-être plaidera pour mon ombre dans des jours futurs

Quand je ne serai plus qu’un nom et non l’homme qui

les poches vides vagabonda et travailla dans les abattoirs

de l’ancien et du nouveau continent.

Je demande crédibilité et non durabilité pour les romances

que j’ai composées en l’honneur de filles très concrètes

Et pitié pour mon âge jusqu’à ce que  j’aie vingt six ans.

 

                Nous sommes probablement là,  à rechercher tous, un jour de douceur.

 

Tombe d'Ophélie - 2015 (Collection particulière)