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| U N M O T D E C O N S O L A T I O N |
- Y en a combien René, hein, combien y en a ? Au moins cinq cents, plus peut-être ?
René avait répondu qu’il y en avait assez, et il avait ajouté que son copain avait devant lui toute une vie de lecture, soit plus de 35 ans de solitude et d’espoir. - Mais quand même, de là à les planquer, René, on dirait que t’en as honte ! Alors le Prez était redevenu aussi grave que les soirs où il présidait les assemblées générales du club de pétanque ; il avait pris, avec un geste très précis, un livre sur la pile de l’étagère supérieure, ce qui confirmait qu’il connaissait parfaitement l’organisation de sa bibliothèque, puis il l’avait tendu à son invité. Claude lut distinctement, en épelant chaque syllabes : "Joé Bousquet, Le Cahier Noir", et fut frappé par le dessin au centre de la couverture, qui représentait le cul d’une femme dont le trou faisait jaillir de la lumière, et dont la poitrine exubérante semblait sonner un angélus de tous les diables. - Tu imagines si Magalie, cette petite fouineuse, tombait là-dessus. Elle n’a que neuf ans. Ecoute, je t’ai fait venir pour ça, Claude ; il faut vraiment que tu t’y mettes. Tu n’y arriveras pas tout seul ; je veux dire, en t'isolant de la sorte… Et Claude, dit Béquille, dit aussi Galopin , avait répondu très solennellement qu’il était déjà trop tard. Qu’il avait bossé dans cette usine de roulements à billes, d’abord pour nourrir ses propres gosses, mais aussi pour entretenir ceux de sa femme, qui lui faisaient parfois payer cher la petite romance avec leur mère, surtout les deux plus grandes. - Quand je rentrais du boulot, René, le soir, à l’heure où toi, tu te plongeais dans tes bouquins, moi j’étais lessivé, absent. Je tremblais et c’était pas à cause de l’alcool, tu me crois ? - Oui, je te crois, Claude, avait chuchoté René. Je ne reconnaissais ni ma femme, ni mes gosses. Tous, ils me renvoyaient à l’échec de ma vie. Ils me faisaient horreur. Je parie que toi et moi, on n’a pas eu la même vie, en fin de compte, mon petit René et je ne perdrais pas grand-chose si jamais tu m’apportais la preuve du contraire. »
Comme Claude ne trouvait rien à redire, le Prez croyait l’affaire à moitié conclue, mais quand il se retourna vers lui, plus de Béquille, il était retourné s’assoir devant le service à café.
-
T’as bien dit Angoulême, René ?
- C’est ça, Angoulême Nord, toi qui a horreur de conduire
en ville, t’auras même pas besoin d’y entrer.
-
Angoulême, Angoulême, répétait sans cesse
Claude, C’est les Charentes, ça…
- Mais qu’est-ce que ça peut foutre que ce soit à Angoulême ou à Chartres ? Tu embrasses Colette et les gosses, tu montes dans ta bagnole avec un baluchon et tu pars pour trois, voire quatre jours te mesurer à des gars comme toi. Crois-moi, ça ne te ferait pas de mal de partir un peu d’ici, de prendre le large, de lâcher le quartier et Le beffroi, surtout. T’en a pas mare d’écouter le Manceau faire son discours de politique générale à chaque fois qu’il passe la porte du bar ?
Claude gambergeait.
-
Qu’est-ce que tu as tout à coup, bordel ?
Ne me dis pas que ta bagnole est encore tombée en panne !
- Oui, encore, c’est vrai, j’avais oublié. Dimanche dernier, devant la caserne Munch. On rentrait de chez Edmond (tu sais je t’en ai parlé, il servait avec moi à Saigon, autrefois), on passe devant la caserne, les p’tits dormaient, Colette aussi, et puis plus rien, plus de jus ! On est rentré à pieds, une demi-heure dans la caillante, pas assez couverts. Qu’est-ce qu’elle m’a mis la garce, tout le long du chemin et devant les mômes, en plus. T’aurais vu comme ils chialaient à la fin. La chienne !
Toujours compris dans son entre-corps Claude, la tête au plus près des genoux, les mains jamais d’accord. Il n’avait même pas vu que René lui tendait d’autres clés, un jeu cette fois, les clés de sa voiture. Le Président Genève lui confiait son Opel Kadett flambant neuve pour son long voyage. - C’est une première main Claude, j’peux pas te dire mieux. Tu vas voir, conduite souple, mais nerveuse. Confort des vertèbres (je sais que t’as mal au dos), tu glisseras sur le ruban bleu jusqu’au sacre, mon colon ! »
Il avait vu le jeu de clés danser devant ses yeux, jusqu’à l’éblouir. Puis pour alléger sa conscience et, quitte à passer pour un con, il avait dit : je verrai rien du tout ! Et il avait tout balancé, à commencer par le début ; qu' il existait dans cette région des Charentes un triangle maléfique, compris entre Melle, Matha et Tonnay-Boutonne, au cœur duquel, il dénombrait déjà une hécatombe de pannes inexpliquées. Des allers sans retours. Il avait même lâché qu’il tenait sa femme pour seule responsable de cette malédiction ; Tiens, dès qu’elle était à ses côtés, en voiture… Hein donc ! Trois bagnoles sur le pont. Mais qu’il n’était pas fou, qu’il en avait la preuve, que ce n’était surement pas lui le poissard ; Quand il lui arrivait de prendre la route avec un copain, pour aller rendre visite à Roger, dit Teckel, qui faisait construire à Breuillet, pas loin de la grande côte, il était passé ! Rien ne lui était arrivé. Une chatte noire, voilà ce qu’elle était. Puis un jour, il s'était décidé à prendre la route, seul, pour en avoir le cœur net. Sur le parcours, tout allait pour le mieux, 100 de moyenne sur la bande d'arrêt d'urgence. Et soudain, à hauteur de Saint-Jean D'Angély, une mouscaille de fumée noire et de l'huile en éruption, partout ! contraint d'appeler la dépanneuse. Une scoumoune de représentant ! Il fut bien forcé d'admettre que le véritable chat noir, c'était lui. - Désolé mon René, mais je n’irai sûrement pas là-bas avec l’Opel Kadett du Président ; ça non !
Jamais Genève n’avait entendu une chose pareille. Il n’en revenait pas. A quoi pouvait tenir la vie d’un homme, tout de même : à la superstition ? Il savait que certains individus très inspirés pouvaient croire en des symboles, à une attraction mystérieuse entre les êtres, sur une échelle du temps oscillante, comme la feuille du coudrier dans le vent, mais de là à s’en remettre à des grigris, non ! Il ne pouvait plus croire en la moindre chance de Béquille pour le concours, après ces aveux consternants. Mais René avait tort. L’homme, aussi simple, aussi superstitieux soit-il, même jusqu’au délire, peut déjouer le moindre pronostic, fut-il établi par le plus grand nombre. Claude en était la preuve vivante. Il avait tout refusé en bloc, toutes les clés. La clé de l’armoire qui lui aurait donné l’accès à la Connaissance, à la Civilisation, ainsi que les clés de la brand new Kadett du Président qui auraient fait de lui un roi parmi les lombrics sur le macadam rutilant. Engagé sans réserve dans son égarement, son objectif potentiel était d’aller se foutre contre le prochain mur que des anges pervers s’ingéniaient à ériger pour lui. Genève le regardait monter dans sa voiture, depuis sa fenêtre du deuxième. Il avait commencé à pleuvoir, d’abord tranquillement, puis, au moment où le caoutchouc de la béquille avait disparu dans l’habitacle, plus sérieusement. Enfin, des trombes d’eau s’étaient abattues sur la carlingue. Il lui était apparu que le soudain orage qui donnait, en cette fin d’après-midi d’été, sa toute-puissance éolienne, était la manifestation symbolique d’un destin des plus funestes. Et tout en regardant démarrer son ami, à reculons, maintenant que la voiture fumait littéralement depuis l’ habitacle, comme on aurait cru voir rouler une lessiveuse, Genève se demanda quand, quand il avait bien pu soumettre une telle définition à la rédaction de la page : jeux et loisirs de la Nouvelle République. Depuis quand n’avait-il pas fourni une vraie grille, digne d'un Michel Laclos ou d'un Robert Scipion des grands jours ? En définitive, depuis combien de temps, n’avait-il pas été Monsieur Wynne ?
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| Parking Michel Laclos à Troyes |
Jouez-moi !
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